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Pican, pican.
Méndigas pulgas mías luminosas.Sus días son tan tristes...
De ti
que de cuento
separo tus manos que son
fueron
serán
galaxias huyendoa no sé cuál destino
en instantes remotos
ofrendados por el tiempo a algún azar.
En lluvia que fuente
florece rebosante
amalgama sonora que cae
desde desconocidas alturas
a tus ojos cinceles
que labran la historia de los días.
4 comentarios:
Qué bonito es lo que escribes¡
Esto es poesía.
Un gran beso.
ALAS ALEATORIAS
¡Ah, el azar!
Ese dios inmisericorde que sí juega a los dados,
y gana siempre...
Lo que sucede ya no es probable:
la historia de los días...
Y pensar que en noche estrellada (todas lo son,
pero no para nuestros sentidos infantiles)
asistimos a un espectáculo de mundos muertos,
como actores del cine mudo:
las esferas hace años hechas añicos
dejaron de producir música...
Y las alturas,
si poseen la estatura suficiente,
siempre son desconocidas:
quizás en ese olimpo
solázase el azar.
Azorado y azaroso anónimo, resonando
Anónimo primero: Le agradezco mucho su comentario y qué bien que le gusta lo de acá. Un saludote.
Hormiguita!!!!!: qué bien que me visita!!!! No sé bien si poesía pero pues qué bien eso. Un besote para usté tambié.
Azorado Anónimo Querido: Hace mucho que no me dejaba huellas para seguir. Celebro su regreso entre música de esferas.
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