Sus días son tan tristes...
De ti
que de cuento
separo tus manos que son
fueron
serán
galaxias huyendoa no sé cuál destino
en instantes remotos
ofrendados por el tiempo a algún azar.
En lluvia que fuente
florece rebosante
amalgama sonora que cae
desde desconocidas alturas
a tus ojos cinceles
que labran la historia de los días.
4 comentarios:
Qué bonito es lo que escribes¡
Esto es poesía.
Un gran beso.
ALAS ALEATORIAS
¡Ah, el azar!
Ese dios inmisericorde que sí juega a los dados,
y gana siempre...
Lo que sucede ya no es probable:
la historia de los días...
Y pensar que en noche estrellada (todas lo son,
pero no para nuestros sentidos infantiles)
asistimos a un espectáculo de mundos muertos,
como actores del cine mudo:
las esferas hace años hechas añicos
dejaron de producir música...
Y las alturas,
si poseen la estatura suficiente,
siempre son desconocidas:
quizás en ese olimpo
solázase el azar.
Azorado y azaroso anónimo, resonando
Anónimo primero: Le agradezco mucho su comentario y qué bien que le gusta lo de acá. Un saludote.
Hormiguita!!!!!: qué bien que me visita!!!! No sé bien si poesía pero pues qué bien eso. Un besote para usté tambié.
Azorado Anónimo Querido: Hace mucho que no me dejaba huellas para seguir. Celebro su regreso entre música de esferas.
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