Como reloj

En algún sentido
-manecilla-
andan cortando
-tijerita-
claveles naranjados.

De alguna causa
-balbuceo-
andan robando
-trémulos-
sus armas al viento

Vuelta que parece
-secular incógnita-
ser movimiento perpetuo
-prisma aparte-

Desde Ticalámane. Primera parte.

Nos han dado la noche

y es llano infértil

en el que dejamos

a nuestras manos

ser la profecía del tiempo

-maravilla de lapsos

que contábamos mayores-

Abrazando el recuerdo

de sus fuegos sin nombre-

reconozco

su melena de cenizas

ondulando violenta

en vientos de violeta amargatierra

su arco diurno estático

a la luciérnaga primera despierta

y en el bailoteo de móviles constelaciones,

el sueño de la flecha

que en cuáles aires

estremece la carne.

Hola, ¿cómo estás?

Bien... aquí, muriendo de tristeza.