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Pican, pican.
Méndigas pulgas mías luminosas.Lo que sí: II : 4/8
No vuelvas,
que mi silencio sea
tu última morada
y que en cada habitación
tu propia voz calle.
Sean martirio
sus paredes en blanco,
tan lejanas de ti
que no te contengan
y su único pasillo
laberinto sin noche
en el que los ecos de tus pasos se pierdan.
Que no tengan ocasos
tus jardines incoloros,
que las hojas de menta
se extravíen antes de tocar tu lengua.
Hoy es presa de ti, y mi olvido se piensa flor de naranjo, pétalo de nardo.
9 comentarios:
Tus poemas no se hicieron para leer, sino para comer, porque
cada verso es más rico que un helado.
Hummm me gusto mucho el inicio pero el final no me convence aunque se ma hace bueno...sera que el inicio se antojaba menos retorico. La hormiguita me invito a tu pagina y si, esta muy bonita, felicidades!!
Me pregunto si el dOctor le dirá: ¿que eS lo que ha hecho, Que contagiada de malaria esta? y yo le diré; ¡es cierto! somos cUlpables de las numerosas bajas, pues nuestras manos llenas de sangre están… sangre… pero… ¡aaah! ¿hacIa cuanTo que no me divertía tanto matandO?…
Hormiguita: me gusta que te gusten!!!!! gracias por venir y comentar.
Janik: creo que lo que dices del final es cierto, pero qué le puedo hacer si así salió. Muchas gracias por tu comentario.
Bughunter: jejeje
Estoy aquí, leyéndole con solaz. Después de una sesión intensiva de lógica, nada mejor que leer a su merced.
esta de viento, de pasado, de ajeno; pero todo en su sitio, bien cargdos de lo que es y lo que deber ser.
Y bueno, dónde sos, no estás en ninguna parte...
Espero.
Na Zdravje
Livi, me honra su visita. Acá siempre se encuentran cosas para olvidarse de la lógica.
Peyote, debe perdonarme porque no entendí su comentario. Iré a visitar su blog para tratar de misterio resolver.
Chrontázar, acá ando en escuela veraniega que poco tiempo me deja. Le envío muchos besos.
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